O Fã Clube

Quando eu tinha 9 anos, adorava um certo programa de TV. Tinha atores e gente fantasiada de animais, além de clipes divertidos e educacionais. Eu não quero dizer o nome do programa porque era realmente bom e essa história não é de forma alguma culpa deles. Vou chamá-lo de "M Show".
O M Show passava há anos e eu o assistia desde sempre. Eu sempre me sentava, logo depois da escola, com a minha irmã mais velha, Scarlett, e minha melhor amiga, Brandi, que morava na casa ao lado.
Era nosso ritual. Todos os dias nós nos sentávamos juntas - com potes de doces, se nossas mães deixassem, ou então maçãs e uvas - e, durante os intervalos, fofocávamos e discutíamos sobre todas as "importantes" questões nas nossas vidas.
E então, eu me lembro, foi numa Sexta-Feira quente de verão em que Scarlett achou, em uma das suas revistas, algo sobre uma competição. Eram perguntas sobre o programa e o primeiro lugar ganhava uma viagem pra Disney com os pais. Mas melhor que isso, todos os que acertassem todas as respostas se tornariam membros do Fã Clube do M Show. Aquele mesmo dia, depois de assistir o M Show, nós três sentamos no sofá e começamos a responder o quiz.
As perguntas eram bem difíceis; perguntavam detalhes de episódios velhos do programa. Sem a Scarlett, eu e Brandi nunca teríamos conseguido responder tudo.
Scarlett implorou à nossa mãe para que comprasse envelopes e selos, e então colocamos cada papel com as respostas em um envelope, com nossas informações de contato e endereço. Scarlett até nos falou pra mudarmos um pouco nossas respostas, para não nos desclassificarem por colar.
Mandamos as cartas e, então, todos os dias íamos correndo até a caixa de correio para ver se nosso kit do Fã Clube do M Show havia chegado. Quando os primeiros flocos de neve começaram a cair, nós paramos de checar a caixa de correio. Brandi ainda era apaixonada pelo show e assistia todos os dias, mas Scarlett tinha perdido o interesse. Quando Scarlett parou de assistir, eu também comecei a perder alguns episódios. A Brandi ainda vinha em casa, mas era a única assistindo. Eu sentava do seu lado e ficava olhando as revistas velhas da Scarlett.
Era o começo da primavera. Lembro que tinham tulipas no nosso jardim e minha mãe brigou comigo por arrancar duas pra decorar a mesa da cozinha. Mas logo depois da bronca, ela me deu um pequeno envelope quadrado com meu nome impresso. A parte de trás dizia "Bem-Vinda ao Fã Clube do M Show".
Não tinha muita coisa no envelope - só um pequeno folheto que me dava boas vindas ao clube e um pequeno cartão de identificação com meu nome, o logo do programa e, em letras pretas, escrito "Fã Clube do M Show" com a palavra "membro" escrita logo abaixo.
A Brandi recebeu seu envelope no mesmo dia. Ela brilhava de tanta felicidade. Scarlett ficou com um pouco de inveja no começo, mas seu envelope chegou dois dias depois.
Daí em diante, todas as Sextas-Feiras, recebíamos folhetos com informações do show, fotos, piadas e pequenas biografias dos personagens. De vez em quando, os folhetos também falavam para os membros divulgarem o show e ficar atento para a "Turnê do M Show".
De qualquer forma, deu certo: voltamos a amar o show. Desde aquele dia, quando eu coloquei a carteirinha de membro na minha bolsa, cheia de orgulho, não perdi um episódio sequer.
Então, lá pela metade de Junho, recebemos dois folhetos. O primeiro era o de sempre, com informações e fotos. Mas o segundo era um anúncio:
"O ônibus da turnê está na sua cidade - é sua chance de se tornar um Membro de Elite!"
O ônibus vinha para nossa cidade no Domingo seguinte. Nossas mães nos deixaram ir e, claro, ficamos mais do que animadas.
O folheto não apresentava muitas informações e isso foi bem antes de termos um computador em casa. O ônibus chegaria às 13h e os personagens principais estariam lá pra falar com todo mundo e jogar com a gente. Aqueles que participassem de pelo menos 4 jogos, virariam Membros de Elite, ganhando até um cartão dourado.
Aqueles nove dias esperando a Turnê do M Show foram, provavelmente, os mais longos da minha vida. Brandi, Scarlett e eu planejávamos todos os dias como seria - tiraríamos fotos com todos os personagens e brincaríamos muito com eles. Eu secretamente sonhava em ganhar da Scarlett no jogo de perguntas, onde nosso conhecimento sobre o programa seria testado.
No Sábado, a Scarlett foi para uma festa do pijama na casa de uma das suas amigas. Seus pais combinaram de trazê-la pra casa ao meio-dia do Domingo.
Lá pelas 12h30, Brandi veio correndo pra nossa casa. Bateu na porta, como sempre, e eu abri. Ela estava muito animada; a mãe dela tinha se oferecido pra acompanhar nós três e ela queria ir cedo pra não perder nada.
Minha mãe ligou pra casa da amiga da Scarlett, mas ninguém atendia o telefone. Ela disse que a Scarlett chegaria logo, cedo o suficiente pra chegarmos na hora.
Às 12h45, a mãe da Brandi apareceu pra saber de nós. Ela disse que deveríamos ir, pra não perdermos nada caso houvesse trânsito. Minha mãe disse para esperarmos pela Scarlett, mas Brandi deu um chilique: ela tinha medo de que não fosse conseguir abraçar todos os personagens se chegássemos tarde.
A mãe da Brendi decidiu levá-la. Eu queria ir junto - mas minha mãe disse que ia levar eu e minha irmã. Senti que estava sendo punida pelo atraso da Scarlett. Eu implorei, eu chorei. Nada. Brandi foi sozinha.
Scarlett chegou só às 13h40. Eu estava muito brava com ela, mas minha mãe disse que se eu fizesse cena, a gente não iria mais. Fiquei quieta.
Nós chegamos vinte minutos atrasadas no estacionamento no qual o ônibus iria parar. Dava pra ver a multidão de longe. Estacionamos o carro e fomos pra lá.
Perguntei pra minha mãe onde estavam os personagens do programa; ela disse que eles estavam logo depois da multidão.
Todos estavam com flyers da Turnê do M Show, mas parecia que a multidão era só de pais e mãe. Eles estavam amontoados, em meia-lua, no canto do estacionamento. Alguns pareciam preocupados, mas a maioria estava rindo e conversando.
Minha mãe viu a mãe da Brandi no meio das pessoas e fomos até ela. Ela estava preocupada.
Ela disse que o ônibus tinha passado lá, com todos os animais do M Show. Eles estavam num ônibus gigante com o logo do programa e distribuíram doces.
Um dos personagens explicou para os pais que eles tinham construído um set logo atrás da cidade, onde todos poderiam fazer pequenos filmes com os personagens. Eles iam levar todos até lá de ônibus.
Eles levaram as crianças primeira. Estavam todas tão animadas que poucos pais foram contra. Mesmo assim, três ou quatro pais ou mães foram junto e acalmaram o resto. O próximo ônibus devia chegar em poucos minutos, para levar todos os outros.
Quando ouvi isso, fiquei mais animada do que nunca.
Corri até a rua para olhar se ele já estava chegando, porque queria ser a primeira a entrar. Scarlett veio junto.
Não tinha dado muita bola para a expressão de preocupação da mãe da Brandi.
Não entendi por que a polícia chegou nem uma hora depois.
No episódio de M Show que passou na Segunda-Feira, um dos personagens veio ao palco e disse para chamarmos nossos pais para assistir o programa. Minha mãe já estava sentada comigo e com a Scarlett no sofá.
Ele disse que o M Show não tinha um fã clube.
Naquela semana os pais da Brandi choraram muito. Eu tinha certeza que a Brandi estava bem. Pensei que ela estava se divertindo tanto que não queria voltar.
Ela deve ter se divertido muito; ela nunca voltou.
A mãe da Brandi chorou mais ainda quando, naquela Sexta-Feira, chegou mais uma carta do Fã Clube do M Show. Tinha um cartão dourado de Membro de Elite.
O pacote também tinha uma fita de vídeo. Tinha só um minuto de duração. Era a Brandi no set do M Show. Ela estava com o mesmo vestido que estava usando naquele Domingo de manhã.
No vídeo, a Brandi estava sorrindo; um dos atores vestido de bicho estava do seu lado, quieto.
"Oi, mãe! Eu estou adorando!" ela disse. "Queria muito que você estivesse aqui."
E então ela ria. "É uma pena que os outros se atrasaram. Eles iam amar também!"




(Creepypasta traduzida e adaptada por Natália Facchini @NanisF)

Minha filha morreu no seu 6º aniversário. Um homem acaba de me dar um álbum com fotos de seu 7º.

Não consigo descrever como estou me sentindo nesse momento. Isso está tão longe do normal que tenho quase certeza de que estou louco.
Quase.
Minha esposa, Bea, morreu durante o parto. Ela era linda, engraçada, inteligente - teimosa. Uma mulher cuja risada era tão alta que sair para jantar em restaurantes era um desafio; cujo olhar era tão intenso que fazia minhas mãos tremerem. Eu a perdi enquanto dava a luz à nossa filha, Sam.
Claro, eu podia ter ressentimento da Sam, por ter me tirado a única coisa que havia sido minha de um jeito único. Por ter me tirado algo que era tão verdadeiro e puro. Mas eu não fiz isso. Eu sabia que Bea não iria querer nenhum ressentimento. Ela não iria querer que nossa única filha tivesse uma vida arruinada por ódio.
Mas isso não tem nada a ver com luto. Não tem nada a ver com o sentimento horrível de ter perdido para sempre algo que você amava. Isso é muito mais assustador.
Minha filha era alegre, sempre correndo e gritando, pulando e subindo nas coisas - fazendo bagunça até nas aulas na escola. Então, no seu aniversário de 6 anos,levá-la para o cinema com seus amigos era uma aventura que havia deixado-a tão animada que eu mal podia acompanhá-la enquanto ela corria por entre as pessoas na calçada. De vez em quando, ela virava pra trás, olhava para mim por entre aquele par de pessoas e gritava "Vem, pai!" num tom quase petulante. Não tinha como não amá-la.
Tentei alcançá-la, realmente tentei. Ela estava ocupada demais olhando pra mim quando começou a andar na rua, e o ônibus não teve tempo de parar. Um som aterrorizante e, de repente, tudo ficou mudo. Peguei seu corpo frágil em meus braços, entorpecido demais para chorar, dolorido demais para me mover. Tudo que eu conseguia sentir era o sangue quente manchando minha roupa. Estava num estado de choque tão grande, que a única coisa na qual eu conseguia era pensar era em como lavaria meus jeans depois. Soa horrível, eu sei, mas uma perda como essa acaba com tudo o que você tem e deixa apenas a capacidade de raciocinar que nos torna humanos e não animais.
A semana seguinte é um grande borrão em minha mente. Entre família e amigos oferecendo suas condolências e minhas crises de choro que começavam do nada e por qualquer coisa - o barulho da geladeira ou vozes rindo na TV -, eu não consigo me lembrar claramente de nenhum momento.
Eu fui ao seu funeral vestido completamente de preto. E não quero dizer apenas roupas - até minha alma estava negra. Eu não conseguia sentir ou pensar e o dia passou sem sentido, como um homem à beira da morte flutuando na água. Todos queriam falar da Sam, como ela era perfeita - como se eu não soubesse. Como se eu não tivesse noção do presente maravilhoso que minha própria filha era.
O homem se destacou dos outros, enquanto andava em minha direção e me estendia esse grande livro encapado com couro. Na hora, pensei que ele fosse o pai de algum dos amigos da Sam, me dando um álbum com fotos deles juntos. Ou talvez eu estivesse entorpecido demais para perceber suas mãos extremamente geladas ou o fato de que ele sequer mencionou o nome da minha filha.
Por um mês inteiro, me senti perdido. Eu bebia e ficava no nosso apartamento sozinho, assistindo vídeos antigos - vazio demais até pra chorar. Só quando minha irmã chegou, quando ela segurou minha mão e conversou comigo, só aí eu comecei a sair um pouco da minha concha. Ela ficava sentada me escutando dizer as maiores insanidades e, gentilmente, foi me tirando de minha depressão. Não completamente, é claro, mas o suficiente para que eu retornasse aos poucos para a vida.
Foi quando eu abri o livro. Eu decidi lembrar de Sam por toda a alegria que ela me dava e estava pronto para pensar nela e em sua curta vida sem me sentir deprimido.
Abri a primeira página. Era basicamente uma pasta, cheia de fotos Polaroid da minha filha enquanto ela crescia. Franzi o cenho. Elas haviam sido tiradas de uma distância considerável e estavam borradas - eu estava em algumas delas.
Comecei a me sentir doente, mas esperei que as fotos seguintes pudessem me dar algum tipo de explicação. Comecei a inventar para mim mesmo, mil desculpas para explicar como esse homem havia tirado essas fotos, desesperado para ver os momentos da vida da minha filha sem essa sensação péssima. As fotos chegavam cada vez mais perto conforme seus aniversários. Eu pude ver o dia no qual lhe dei aquela pequena bicicleta em seu aniversário de 5 anos, e os joelhos ralados que vieram como consequência do presente.
E então havia uma foto dela, logo antes de irmos ao cinema em seu aniversário de 6 anos - eu reconheci facilmente o casaco rosa que ela insistiu em usar, e minhas mãos nos seus ombros. Não havia fotos do acidente.
No entanto, sua vida continuou dentro desse livro. Seu sétimo aniversário mostrava uma foto de nós dois no jardim, cobertos de tinta - com uma grande tela no chão, toda suja também. Seu sétimo aniversário.
Seu sétimo aniversário.
Quando percebi o que estava vendo naquelas páginas, fechei o livro. Permaneci sentado na mesa da cozinha, olhando para a capa de couro. Deve ser algum sádico mexendo com Photoshop, eu pensei. Tinha a esperança de que alguém tivesse tirado horas de seu dia para me pregar essa peça horrível. Digo que tinha esperança, porque, na verdade, eu não conseguia acreditar na outra explicação. Mesmo que ela existisse.
Rangendo meus dentes, decidi que não tinha nada a perder e continuei a ver o livro.
É impossível explicar o que senti enquanto lia com atenção, ouvindo o som de cada página virando. Eu posso tentar, mas nada pode prepará-lo para algo desse tipo.
A vida dela continuou... Quando ela perdeu seus dentes de leite, seu primeiro dia no ensino fundamental... O ritmo em que eu virava as páginas era cada vez mais frenético, até que comecei a perceber algo. O fotógrafo chegava cada vez mais perto. Mais perto dela. A medida que ela envelhecia - não em todas as fotos, mas uma característica geral - o fotógrafo se aproximava cada vez mais. Cada vez mais ousado, talvez.
Ela era linda. Maravilhosa. Quando adolescente, parecia muito com sua mãe, os cachos em seus cabelos e o sorriso. Eu envelheci também, mas as fotos passaram a me incluir cada vez menos.
Seu aniversário de 16 anos foi estranho. Seu grupo de amigos, sentados ao ar livre, bebendo em pequenos copos de plástico num piquenique. Mas havia alguém no fundo. Perto dos arbustos no parque onde essas fotos foram tiradas, havia uma figura escura. Ele teria sido imperceptível, não fosse sua sombra na grama.
Encostei-me na cabeça por um momento e suspirei. Isso era muito estranho. Estive tão concentrado vendo minha garotinha crescer que não pensei em como isso terminaria. Momentos como esse são tão surreais que, às vezes, você se retira deles. Era como se eu estivesse vendo à mim mesmo lendo aquele livro, de fora, como um sonho ou um programa de televisão.
Continuei.
A figura negra começou a aparecer cada vez mais nas fotos. Eu quase podia ver suas feições. Sua presença era ameaçadora e, a cada página virada, eu torcia para que ele desaparecesse. No entanto, quanto mais próximo do seu aniversário de 18 anos (cada aniversário era marcado por "outro ano" escrito na Polaroid), ela aparecia cada vez mais em lugares que eu já não reconhecia.
As fotos, agora, mostravam-na numa casa com poucas luzes. Seu rosto estava contorcido pelo medo e ela aparecia em diversas poses estranhas. Às vezes ela estava vestida como uma rainha antiga ou até como uma empregada, esfregando o chão. Aquela figura estava bem mais perto agora. Suas pernas ou seu braço apareciam em todas as fotos. Não importa a roupa que ela estava vestido, em todas as fotos seu rosto mostrava uma expressão de desespero e dor. Isso me matava. Havia machucados em seu rosto. Ela estava magra, doente até.
Eu não podia continuar.
Isso era doentio. Muito doentio.
Minha garotinha!
Eu decidi parar.
A última foto que olhei, antes de fechar o livro e jurar que nunca, nunca mais iria vê-lo, era uma foto de seu aniversário de 18 anos. Havia escrito "finalmente!!", em garranchos, na Polaroid.
Ela estava olhando diretamente para a câmera, chorando. Estava ajoelhada, usando um vestido social, preto - com uma maçã em sua boca e seus braços amarrados para trás. Sua maquiagem estava escorrendo junto às lágrimas. Era como se ela estivesse me implorando para ajudá-la.
Mas eu não conseguia.
Fechei o livro e saí da cozinha, meu corpo todo se contorcia enquanto eu chorava.
Eu não podia ligar para a polícia, obviamente. Ela estava morta.

O que realmente me deixa acordado à noite, não são as fotos que eu vi...
É o fato de que ainda haviam muitas páginas pela frente.

(Creepypasta traduzida e adaptada por Natália Facchini @NanisF)

630-296-7536

Tenho certeza de que todos vocês estão acostumados com essas histórias que são um pedido por ajuda. Socorro, me ajude, bla bla bla... Não vou incomodá-los com outra. Mesmo se eu quisesse ajuda, vocês não poderiam me dar... Pedir ajuda é inútil.
Por quê?
Porque você não é um membro.
E eu só queria não ser também.
Tudo começou de uma maneira inocente, na verdade. Com um telefonema.
Eu estava acordado há algumas horas, desempacotando as coisas e limpando, esperando que o encanador ligasse. Eu havia acabado de me mudar para uma pequena casa e os empreiteiros foderam com tudo. Por isso, agora tenho a maravilhosa tarefa de ligar para pessoas competentes que possam resolver o que os empreiteiros originais estragaram.
O telefone tocou às 12h06.
Nada mal, eu pensei. Normalmente os encanadores não dão sinal de vida até às 17h.
Assim que peguei o telefone, mal tive a chance de dizer alô antes que uma mulher na linha me dissesse "Por favor, aguarde pelo próximo atendente disponível".
Sentei no balcão da cozinha, um dos poucos lugares que não estava ocupado por caixas. Meus ouvidos foram inundados por uma música de elevador. Estava quase cochilando quando o som parou e algumas notas de piano, agudas demais para encaixarem com a música que tocava anteriormente, soaram altas.
Alguém começou a falar do outro lado.
"Bem-vindo às Indústrias Boothworld. Meu nome é Samantha e eu serei sua atendente hoje. Nome?"
Eu não sabia o que dizer à atendente, então lhe disse meu nome.
"Senhor, nós sabemos quem você é. Eu sou sua atendente. Por favor, me dê um nome para acessar."
"Eu não entendo", respondi confuso.
"Pode ser qualquer pessoa, senhor. Só precisamos de um nome."
"Hm... Okay", eu disse. Inventei um nome. "Harold Withers."
"Senhor, como sua atendente, preciso lhe dizer que nomes fictícios ou de pessoas que você não conhece não podem ser usados."
"Usados para quê?" eu perguntei. Como ela sabia que eu tinha inventado aquele nome? Essa situação toda parecia um trote, mas quase ninguém sabia meu novo número de telefone.
"Remodelação."
"Remodelação? Você é o encanador?" eu perguntei.
"Bem-vindo às Indústrias Boothworld. Meu nome é Samantha e eu serei sua atendente hoje. Nome?"
Tomei isso como um sim e dei à eles o nome de uma ex-namorada. "Jessica Goodwin."
Eu podia ouvir o barulho do teclado do outro lado da linha. Parecia que aquela mulher estava batendo no teclado com os punhos. Depois de algum tempo desse barulho, ela retornou.
"Jessica Goodwin", ela disse. "A remodelação está marcada para 21 de Agosto de 2015. Gostaria de remarcar?"
Fiquei completamente quieto. Não podia acreditar naquilo. Alguém com certeza estava tentando me passar um trote.
"Quem é? É você, Jessica? Você tá tentando me passar um trote?" perguntei.
A mulher não respondeu por um longo tempo e eu pensei que, quem quer que fosse do outro lado da linha, estava segurando o riso.
"Olá?"
"Sim ou não, senhor?" a mulher perguntou de volta.
"Sim?" eu respondi, não entendo direito o que a mulher estava perguntando.
"Eu tenho um horário disponível na Terça-Feira. Tudo bem para o senhor?"
Nessa hora eu pensei que estava ficando louco e que realmente era a empresa que havia contratado para enviar o encanador.
"E hoje? Você tem algum horário livre para hoje?"
"Normalmente não conseguimos remarcar remodelações para horários tão próximos, mas hoje tivemos um cancelamente. Às 15h está bom para você?"
"Às 15h está ótimo", respondi.
"Às 15h então. Você gostaria de uma ligação cortesia?"
"Claro."
"Ótimo. Nós, das Indústrias Boothworld, agradecemos e te damos boas vindas ao clube. Tenha um bom dia."
Aquelas estranhas notas de piano tocaram de novo e a linha caiu. Rolei os olhos e voltei a desempacotar as coisas.
Meu telefone tocou às 15h daquela tarde.
"Alô?"
"Senhor, quem fala é Samantha das Indústrias Boothworld novamente. Sua ligação cortesia começa agora."
"Como ass-" eu comecei a dizer, mas fui cortado por um barulho muito agudo do outro lado da linha. E então eu ouvi a voz de Jessica.
"Por que você está fazendo isso?" Jessica perguntou. Dava pra perceber que ela estava chorando.
"Jessica?" perguntei.
"Senhor", a atendente falou "Ela não pode te ouvir. Essa é uma ligação cortesia. O serviço já foi completado."
"Por favor" Jessica implorava "Por favor, não faça isso. Eu faço qualquer coisa. Eu v-" Jessica começou a engasgar e tussir, e eu podia ouvir ela se debatendo. Até que esse barulho todo parou e alguém voltou a falar do outro lado da linha.
"O serviço agendado terminou," uma voz masculina disse. "Nós das Indúsitras Boothworld agradecemos e te damos boas vidas ao clube. Tenha um ótimo dia."
"Senhor?" a atendente voltou à linha "Está satisfeito com o serviço?"
Fiquei quieto por um longo tempo, sentindo gotas de suor frio descerem por minha coluna vertebral. Jessica era minha ex namorada porque eu havia pego ela e meu melhor amigo transando numa festa, no colegial.
Eu sorri e sussurrei "Foi perfeito."
"Maravilhoso!" a atendente disse. "Nós das Indústrias Boothworld fazemos nosso melhor. Gostaria de marcar outro serviço?"
Enquanto eu encarava a goteira na porta da máquina de lavar, sorri mais ainda.
"Sim", eu disse, "gostaria de marcar outro serviço."
"Nome?"
"Dan. Eu não tenho o sobrenome. Ele é empreiteiro."
"Dan Arencibia. 13 de Julho de 2032. Gostaria de remarcar?"
"Sim" respondi.
"Na Quarta-Feira está bom pra você?"
"Você não disse que tinha um horário disponível na Terça?" perguntei.
"Eu tinha, mas infelizmente esse horário foi preenchido por outro membro. Quarta-Feira não funciona para você?"
"Não" respondi. "Tenho uma entrevista de emprego nesse dia. E na Quinta-Feira?"
"Infelizmente, na Quinta-Feira não será possível. Você está marcado para remodelação na Quinta-Feira à noite."
"O quê?" perguntei em choque.
Ela repetiu exatamente a mesma coisa.
"Tem como remarcar minha remodelação?" perguntei.
"É claro que tem, senhor" a mulher respondeu. Senti que ela estava sorrindo do outro lado da linha. "Sempre tem um jeito."
Esperei que ela me dissesse como. Ela ficou quieta.
"COMO?" eu perguntei, quase em desespero.
"As Indústrias Boothworld sempre estão à procura de novos membros. Nós somos, é claro, uma empresa que só aceita membros através de convite. Infelizmente, nosso número decaiu nos últimos anos. Problemas econômicos, guerras, questões políticas... Gostaríamos que o senhor, a fim de evitar sua remodelação, ajudasse-nos a conseguir muitos novos membros."
A luz no fim do túnel, pensei.
"De quantos vocês precisam?" perguntei.
"Mil."
Eu engasguei. "Mil membros?"
"Sim, senhor. Caso contrário, teremos que manter sua remodelação. Devemos informar que o membro que marcou esse serviço pediu por uma ligação cortesia."
Tudo ficou paralisado nesse momento. Toda a minha vida eu só existi, sem realmente fazer nada, sem querer causar impactos ou chamar atenção.
Minha boca estava seca. Sempre pensei que as pessoas escreviam essa sensação em livros só para serem dramáticas. Não é assim.
"Eu vou conseguir mil membros" sussurrei.
"Nós das Indústrias Boothworld agradecemos e te damos boas vindas ao clube. Tenha um ótimo dia."
A ligação terminou.
Coloquei o telefone no gancho e fiquei encarando aquele ponto por um longo tempo. Estou marcado apra ser remodelado na Quarta-Feira à noite e, em algum lugar, alguém vai receber uma ligação para ouvir meus últimos suspiros, caso eu não consiga mil membros para se juntarem às Indústrias Boothworld.
Engraçado. Sempre quis ser parte de um clube de elite. Skull & Bones, Nova Ordem Mundial... Não sei exatamente como entrei, mas agora sou um membro. E tenho até Quarta-Feira para aproveitar.
Como eu disse no começo: mesmo que eu quisesse sua ajuda, você não poderia me ajudar, já que não é um membro.
Você precisa ser convidado.
E eu estou te convidando.
Você pode me ajudar.
Ligue para 630-296-7536.

Relâmpago

Nós havíamos acabado de nos mudar para uma pequena casa no subúrbio. Era como um bairro de uma história - vizinhos quietos e amigáveis, cercas brancas... a coisa toda. Não preciso dizer que isso deveria ser um novo começo pra mim, um novo pai solteiro, e para meu filho de três anos de idade. Era um tempo de seguir adiante depois do último ano cheio de drama e estresse.

Eu via a tempestade como uma metáfora para esse novo começo: um último show antes que toda a sujeira do passado fosse lavada. O meu filho adorou, de qualquer maneira, mesmo sem energia na casa. Foi a primeira grande tempestade que ele viu. Flashes de relâmpagos enchiam os cômodos vazios da casa, formando assustadoras sombras por detrás das caixas. Ele pulou e gritou ao ouvir o barulho do trovão. Já havia passado da sua hora de dormir quando ele conseguiu se acalmar o suficiente para adormecer.

Na manhã seguinte, vi-o acordado na cama, sorrindo. "Eu vi o relâmpago na minha janela!" ele disse com orgulho.

Alguns dias depois, ele me disse a mesma coisa. "Bobeira," eu disse "não teve uma tempestade ontem à noite, você estava só sonhando!" "Ah..." Ele pareceu levemente desapontado. Baguncei seu cabelo e falei para que não se preocupasse, pois provavelmente haveria uma tempestade em breve.

E então aquilo se tornou frequente. Ele me dizia ter assistido os relâmpagos do lado de fora de sua janela pelo menos duas vezes na semana, mesmo que não acontecessem tempestade. Sonhos recorrentes daquela primeira tempestade, pensei.

Olhando para trás, é fácil sentir ódio de mim mesmo. Todos me garantem que não havia nada que eu pudesse fazer, não havia como eu saber. Mas eu devia ser o guardião do meu filho e essas palavras de conforto são inúteis. Eu constantemente revivo aquela manhã: faço meu café, coloco leite no meu cereal e pego o jornal para ler sobre o pedófilo que a polícia local havia prendido. Primeira página. Aparentemente esse cara escolhia um alvo bem jovem (normalmente um garoto), vigiava do lado de sua casa por um tempo, tirando fotos com flash deles pela janela enquanto eles dormiam. Às vezes ele fazia mais. Meu estômago revirava enquanto fazia a conexão.

Na época, me parecia algo da imaginação de uma criança. Pensando naquela época, é a coisa mais assustadora que eu já ouvi. Uma semana antes daquele pedófilo ser pego, meu filho veio até mim em seus pijamas. "Adivinha?" ele perguntou.

"O que?"

"Não tem mais relâmpagos na minha janela!"

Entrei na brincadeira. "Ah, isso é bom! Eles foram embora então, é?"

"Não! Agora tá no meu armário!"

Ainda tenho que ver as fotos coletadas pela polícia.

(Creepypasta traduzida e adaptada por Natália Facchini @NanisF)